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Hora de irse, La
Hora de irse, La
YO HACE FRÍO Yo hace frío, graniza, golondrinas acuden a saciar su sed en ti, en mi voz que te nombra y en las lágrimas que alguién un día puso en mis labios para no morir.
Murió lo mismo.
El cielo es de los ciegos.
Las nubes, pensamientos de quien no puede ser más que mar desterrado, ser errante, plegaria ajena, don de lo perdido.
Quien calla lo dirá.
Tus cicatrices nunca serán un surco aunque te obstines en sembrar qué fe en ellas.
Las semillas has de estar muertas para germinar
Murió lo mismo.
El cielo es de los ciegos.
Las nubes, pensamientos de quien no puede ser más que mar desterrado, ser errante, plegaria ajena, don de lo perdido.
Quien calla lo dirá.
Tus cicatrices nunca serán un surco aunque te obstines en sembrar qué fe en ellas.
Las semillas has de estar muertas para germinar
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