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El 10 de junio de 1942 empezó un enigma que planearía sobre el Madrid literario de la posguerra hasta nuestros días: esa tarde, en el París ocupado, la Gestapo detuvo a César González-Ruano (1903-1965), periodista español y aspirante a marqués.
¿Por qué lo encerró en la cárcel militar de Cherche-Midi durante setenta y dos días? ¿Por qué interrogó, con simulación de fusilamiento, a un hombre que desde 1933 había cantado las excelencias de la esvástica? No fue por robar relojes, claro está , escribió Ruano en sus memorias, donde merodea como un zorro por la verdad sin hincarle nunca el diente.
La verdad, la verdad pura, apenas sirve para nada , anotaría en su diario íntimo.
¿De qué lo acusaron los nazis? ¿Por qué nunca lo confesó? ¿Tal vez porque la verdad apenas sirve para nada ? Ruano había llegado a París dos años antes, alcoholizado, y por primera vez en su vida dejó de escribir y trabajar.
¿De dónde sacaba el dinero para tanto viaje y tanto champán? Cruzó como un pícaro del Siglo de Oro la Europa más oscura del siglo XX, y lo más inquietante no es lo que hizo, sino la cantidad de gente que hizo lo mismo que él.
Españoles turbios en el París ocupado, de derechas e izquierdas, ciudadanos de un régimen amigo de Berlín en la antesala de Auschwitz.
Son muchos los periodistas, poetas y editores que han apuntado la gran sospecha: en París, Ruano se habría lucrado engañando y robando a judíos desesperados.
Se rumoreaba en El Chiringuito de Sitges, donde se escondió huyendo de la Resistencia francesa.
Se lo comentaban unos a otros entre las tazas del Café Gijón.
Hubo quien lo relacionó con otra sospecha todavía más negra: la matanza y expolio de judíos que huían por Andorra.
Pero no había una sola prueba.
Y Ruano, con sus medios silencios, gozaba en secreto de su intrigante leyenda.
París en plena ocupación era más divertido que dramático , recordaba.
¿Qué hizo él en ese París tan divertido ?